Griji de copil mic

Mama, cât o stai la spital când o -l naști pe Zmeurică?
– Cred trei sau patru zile, puiule.
Își frământă degetele.
– Eu atunci o fiu îngrijorată.
– Irisule, tu nu vei rămâne singură. Cu tine vor fi bunicii și tata, așa nu trebuie te îngrijorezi.
– Nu, mama, îmi fac griji pentru tine. Dacă o te doară? Ce-o faci acolo singură?
Păi probabil chiar o doară, însă fix de-aia voi sta în spital, pentru acolo sunt oameni care pot avea grijă de mine. Și nu voi fi singură, ci cu Zmeurică. În plus, o veniți și voi ne vizitați.

– O te doară tare?
– Nu foarte tare. Ca atunci când teai dat tu pe tobogan și te-ai lovit la genunchi, mai știi? Când vreo două minute n-ai mai putut mergi, dar apoi ți-a trecut. Așa o fie și la mine.
– Dar pe tine o te doară burta, nu genunchiul.
– Exact. Puțin, apoi o mi treacă și mie.
– Doctorul tău, ăla la care am fost și eu o aibă grijă de tine?
– El o ajute -l nasc pe Zmeu, dar apoi alți doctori or îngrijească.
– Pe ăia nu-i cunoaștem.
– Nu, dar sunt sigură sunt foarte pricepuți.

Și de Zmeurică tot ei o aibă grijă?
– Pentru el vor fi alți doctori.
– Unii pentru mame și alții pentru copii?
Da.
– Dar eu tot o îngrijorez.
– E în regulă, o vii ne vezi și atunci o te convingi suntem bine, da?
Da. Trei zile sunt multe, mama?
– Nu chiar, puiule. Trei zile trec repede, un vis. O mergi la grădi, o te joci cu bunicu, poate o faceți gogoși cu bunica, ba puteți merge chiar la înghețată împreună sau în parc. O treacă imediat.

– Bine, mama. dar eu tot o mi fac griji.
Știu, puiule. Te iubește mama.
Mi se lipește de burtă și o mângâie.
Ba eu mai tare. Până la stele și înapoi.
Am genunchii de gelatină și ochii umezi. Iar inima, inima îmi bubuie puternic în piept.

“Dosar de Mama” e si pe Facebook

Femei

Îmi amintesc când sora mea era însărcinată cu primul ei copil și venea în fiecare zi la cafeneaua la care eu lucram pe atunci, ca -mi aducă prânzul. Avea nevoie facă mișcare, eu aveam nevoie mănânc, și uite-așa, în fiecare zi o așteptam vină. Îmbrăcată în salopetă albastră de blugi, cu burta rotundă și cu prânzul meu în rucsac. Era iarnă și mergea încet, cu grijă, atentă nu alunece pe gheață. Îmi aduc perfect aminte duioșia care cuprindea când o vedeam sosind, cum uitam lung după ea când pleca. Îmi amintesc și cum am intrat în panică atunci când a născut, cum fumam țigară după țigară cu tata în fața spitalului, îmi amintesc de sora mea obosită, cu bebelușul în brațe.

Și n-am simțit candoarea asta doar pentru ea, ci și pentru alte femei însărcinate, de-a lungul vremii. Unele care erau la primul copil, altele la al doilea sau al treilea, unele care se îngrășaseră, altele care rămăseseră subțirele, femei pe care le cunoșteam sau pe care le vedeam pentru prima dată.

Azi am realizat la rândul meu, stârnesc sentimente asemănătoare în alte femei. Le văd cum privesc zâmbind, cum ochii le poposec pe rotunjimea burții mele, le simt grija în întrebările pe care mi le pun:
Cât mai aveți?
Băiețel sau fetiță?
– De-acum e mai greu, pe final, așa-i?

În tonul lor simt nostalgia, dorul, complicitatea. Șimi dau seama cât de specială este legătura asta dintre femei. Doar noi avem șansa purtăm copii și le dăm naștere. Doar noi știm prin ce trece o altă femeie însărcinată, câtă iubire și ingrijoarare simte laolaltă. Știm cum arată vulnerabilitatea după naștere, iar dacă nu știm, atunci o bănuim. Nu cred o femeie trebuie fi născut musai ca nutrească sentimentele de care zic pentru o femeie însărcinată. Cred pur și simplu se întâmplă.

Și-atunci simți ai un milion de surori pe lumea asta, aparții unui club exclusivist, ești printre oamenii tăi și te poți baza pe ei.

“Dosar de Mama” e si pe Facebook
Foto: Pixabay

Doctorița și poneii


– Mama, pot eu să-ți tai burta.
– Ahmmm, de ce ai face așa ceva?
– Ca să îl scoatem pe Zmeu când o să fie pregătit.
– Irisule, nu așa merge treaba asta. Burta o poate tăia doar un doctor.
– De ce? Că și eu am cuțit la bucătăria mea. Ăla gri cu care tai aluatul când facem biscuiți cu brânză.
– Pentru că înainte să taie burta cuiva, un doctor merge mulți ani la facultatea de medicină. Fără să învețe acolo, nu poate și nu are voie să consulte, opereze sau să vindece pe nimeni. Așa că îmi pare rău, dar prefer să îmi taie un medic burta.
– Atunci o să merg și eu să învăț la facultate.
– Sigur că o să mergi dacă asta o să alegi, dar abia după ce termini liceul, când vei fi mare. Mai e multă vreme până atunci, acum ești abia la grădiniță. Atunci o să fii adult deja, poate chiar o să locuiești în altă parte.
– Nu, eu când o să merg la facultate ca să învăț să tai burți, o să locuiesc tot aici cu tine.
– Aha.
– Și dup-aia când o să lucrez la cabinet, o să am voie să-mi duc poneii cu mine?
– Doar dacă te faci medic veterinar și poneii or să fie adevărați.
– Nu, o să fiu doctor de oameni.
– Păi și ce ai să faci cu poneii la cabinet?
– O să mă joc.
– Păi o să fii doctor, o să ai pacienți de consultat, cum să te joci cu poneii?
– Împreună cu pacienții, o să ne jucăm împreună la cabinet.
– Nu știu ce să zic, puiule.
– Există un cabinet din-ăsta, mama?
– Da, puiule, cum să nu, există la spitalul nouă.

“Dosar de Mamă” e și pe Facebook
Foto: Pixabay

Să râdem cu Iris VIII


râdem cu Iris” a ajuns la episodul opt. Așa invit și pe voi vă amuzati  cu ea 🙂

🙂 – Hai să mergem sus la duș, îi spun.
– Tu prima. Eu vin în spatele tău, îmi zice, apucându-se strâns de tricoul meu.
– De ce, puiule?
– Uite ce întuneric e pe scări. Mi-e frică, e o umbră mare și neagră acolo sus.
Am încercat de-a lungul vremii s-o convingem în fel și chip că nu se ascunde nimic în întuneric, fără succes însă. Așa că îi zic șoptit:
– Trebuie să-ți spun un secret.
– Ce secret? mă întreabă curioasă
– În casele în care locuiesc copii cu mame care poartă ochelari, umbrele nu stau niciodată.
– De ce? mă întreabă cu ochii cât cepele
– Le e frică rău de ele.
– Daaaaaa?
– Zău! Nu știu exact ce le sperie pe ele la ochelari, dar cum îi văd, cum o iau la fugă.
Se uită la mine cu gura căscată.
– Chiar?
– Dacă-ți spun! Când văd o mamă cu ochelari fug de rup pământul, ba se și împiedică alergând, gâfâie, vai de capul lor. Și stai că nu doar umbrele fug, ba și monștrii și căpcăunii, uriașii și balaurii, toți, până la ultimul. Apoi nu se mai întorc niciodată.
Judecă nițel, apoi declară:
– Ce norocoși suntem că ai ochelari, mama. Ce mă bucur că nu vezi bine fără ei.

🙂 Iris își mănâncă prânzul. Între două îmbucături, se ridică de la masă, merge la castronul cu bunătăți și începe să ciugulească niscaiva merișoare.
– Iris, tu acum mănânci prânzul, merișoarele alea sunt gustarea.
– Da mama, știu, asta fac acum, le gust.

🙂 Suntem în mașină. Ne uitam pe geam la peisajele care parcă ne fug prin fața ochilor. Pe fundal se aude muzica.
– Mama, de ce cântă domnul așa?
– Cum așa?
– Parcă-i supărat.
– Păi cântă despre cum are inima frântă.
– Cum să-i fie frântă? E bolnav la inimă?
– Nu. Din dragoste.
– Care dragoste?
– Uite cum stau lucrurile. Câteodată se întâmplă să iubim pe cineva, iar persoana respectivă să nu ne împărtășească sentimentele. Adică să nu ne iubească înapoi. Atunci se numește că avem inima frântă.
– Aaaa, din cauza asta se miorlăie așa?

🙂 – Mama, le-am zis copiilor de la grădiniță ce faci tu acasă.
– Ce anume fac?
– Că-mi spui să mănânc lemne când nu vreau nimic altceva.
– Îhîmmm.
– Tu glumești când zici așa?
– Hai măi Irisule, sigur că glumesc, tu ce credeai?
– Aha, oricum, copiii au zis că e urât din partea ta.

🙂 Dansăm amândouă ținându-ne de mâini. Mutra ei e fix în fața burții mele. Se holbează la ea îndelung.
– Mama, n-am mai văzut niciodată așa burtă.
– Rotundă și foarte frumoasă, așa-i?
– Da, ca o lună plină cu buric

🙂 – Mama, eu cum am părul?
– Blond.
– Nu, nu așa.
– Uhm, șaten?
– Nuuu, nici așa. Altfel.
– Irisule, nu înțeleg exact la ce se referă întrebarea ta.
– Părul meu e așa… nu e drept. E… zgribulit?
– Ondulat, puiule?
– Da, mama, așa.

🙂 Iris și M se joacă de-a prințul și prințesa. Cea din urmă se supără strașnic pe viteazul flăcau și îl admonestează:
– Să-ți miști fundul regal și să pleci din castelul meu.
Și au trăit fericiți până la adânci bărâneți.

🙂 Când M petrece timp cu Iris:
– Tata, care e pasărea ta favorită?
– Găina la ceaun, puiule.

🙂 Stăm la masă. Iris are o nedumerire:
– Mama, tot ce mănânci tu ajunge în burtica lui Zmeu?
– Da.
Se încruntă cu îngrijorare:
– Păi în burtica ta ce mai rămâne? O să mori de foame.

🙂 – Iris, a fost azi doamna asistentă la grădi?
– Da.
– Și te-a consultat?
– Pe mine nu.
– Cum așa?
– I-a consultat numa’ pe ăia care lipseau.

🙂 – Mama, ce e aurul?
– E un metal prețios. Are culoarea galbenă.
– Și ce faci cu el?
– Păi dacă ai aur mult, ești bogat. Îl poți schimba în bani.
– Așa cum am eu banii ăia în pușculiță?
– Nu tot ce e galben e aur. Banii tăi sigur nu sunt din aur.
– Atunci nu sunt bogată?
– Nț. Deloc.
– Sunt săracă?
– Nu, n-aș putea spune că ești săracă.
– Dar mie mi-ar plăcea să fiu bogată, să am mult aur.
– Ce-ai face cu el?
– L-aș schimba în bani.
– Și ce ai cumpăra cu banii?
– Alimente, multă mâncare. Numai pentru mine.

🙂 Pentru ca tată-su se pregătește să iasă, Iris îi întinde o pălărie de jucărie și-i spune serioasă:
– Poftim, tata, poartă asta afară. Să știe toată lumea că ești un domn.

🙂 Dimineață, pe-o ceață de-o puteai tăia cu cuțitul, Iris mă întreabă nelămurită:
– Mama, și-acum noi cum mai găsim grădinița?

🙂 – Mama, eu dacă o să am copii, o să-i las să plângă.
– Cum așa?
– Nu cred c-o să vreau să-i liniștesc. Mai bine o să merg la o plimbare.
– Păi bine, măi Irisule, eu așa am făcut cu tine?
– Nu, dar tu ai vrut să ai copil?
– Bineînțeles.
– Eu nu vreau.

🙂  Își leorpăie cu poftă ciorba de linte.
– Mama, ia uite ce mult am mâncat.
– Fain, înseamnă că ți-a plăcut.
– Da, ai făcut-o bună și am mâncat foarte mult. Acum, ia ridică-te să vedem care dintre noi două e mai mare.
– Irisule, cu burtoiul ăsta cred că e clar cine-i mai mare.
– Nuuu mama, care-i mai mare, nu care-i mai grasă.

🙂 Se numește că ești mamă, atunci când îți întrerupi nițel cina ca să ștergi un fund mic, te speli pe mâini, apoi continui să mănânci de parcă ar fi cel mai firesc lucru din lume.

🙂 – Mama, părul meu e magic?
– Cum magic, ca al lui Rapunzel?
– Nuuu, pentru că-și schimbă culoarea. Era galben ca soarele și acum se schimbă. Crezi că e magic?
– Ah, da, este, bineînțeles!
– Adică eu sunt o fetiță magică, așa-i?
– Chiar ești, Irisule.
– Dacă sunt magică, atunci sunt făcută din lumină?
– Am putea spune și asta, pentru că ești lumina ochilor mei.
– Mama, lumina ochilor tăi sunt ochelarii, nu eu.

🙂 – Tata?
– Da?
– Pentru mine ești tânăr și frumos, dar de fapt tu ești bătrân și urât.

🙂 Azi am avut programare la ginecolog, pentru ecografie. Iris a intrat cu mine în cabinet, să-l vadă și ea pe Zmeurică. A primit un scaun mov rotativ pe care să se așeze, medicul i-a arătat butoanele aparatului, gelul pentru burtă și ecranele, ce să mai, a tratat-o ca pe un rockstar. S-a uitat atentă când doctorul i-a indicat unde e nasul lui Zmeurică, apoi și-a arătat și ea mândră nasul, s-a mai foit pe scaun, a coborât de pe el, și-a rotit privirea prin cabinet, până a găsit ceva interesant:
– Mama, ce e asta?
Roșind ușor, îi răspund:
– E un suport de picior.
– Cum pentru picior?
– Acolo își sprijină doamnele piciorul când vin la consultație.
Iris judeca, parcă-i vedeam rotițele învârtindu-se, medicul zâmbea amuzat, iar mie mi se făcuse frică, imaginându-mi ce-ar fi putut urma.
– Mama?
– Mmmm?
– Unor doamne le cresc bebelușii în picioare?

Dacă n-ați hohotit destul, aici găsiți:
Să râdem cu Iris
Să râdem cu Iris II
Să râdem cu Iris III
Să râdem cu Iris IV
Sa radem cu Iris V
Sa radem cu Iris VI
Sa radem cu Iris VII
“Dosar de Mamă” e şi pe Facebook

 

33-34


A venit  și martie. Adicătelea de-acum pot zice că luna viitoare nasc. Treabă ce-mi dă palpitații. Am emoții și frici multiple, unele legate de naștere, altele de faptul că Iris rămâne acasă în timp ce eu voi fi la spital, apoi de viitorul trai în patru.

N-avem nici un plan. Nici măcar despre cum vor fi aranjamentele de somn, care unde și cu cine o să doarmă, de fapt nu ne-am organizat în nici un fel pentru nici un aspect. De data asta vom lua totul așa cum vine și ne vom adapta la situație pe parcurs.

Ieri m-am apucat să fac bagajul pentru spital, căci da, voi naște la o maternitate de stat. Mi-am călcat cămășile de noapte, am împachetat scutece, șervețele umede și tampoane, apoi am netezit cu mâna hăinuțe minuscule și pufoase. Și uitându-mă la ele, mi-am dat seama că am uitat o grămadă de lucruri de data trecută până acum. De exemplu, nu mai știu cum trebuie îmbrăcat un nou născut. Adică, ok, îi pun un scutec, un body cu mâneci lungi, dar dedesubt se mai pune ceva sau nu? Că zău, am încercat ieri toată ziua să-mi amintesc asta. Cum a fost la Iris, cum o îmbrăcam pe ea. Dar în capul meu e o ceață deasă care nu pare să se ridice nicicum.

Burta împlinește 34 de săptămâni în curând. Zmeurică e foarte activ în continuare, eu mă simt bine chiar dacă dorm puțin și cu multe întreruperi. Citesc cât pot despre alăptare în speranța că de data asta o să-mi reușească mai bine. Dacă aveți sfaturi despre aspectul asta, le primesc cu mare drag.

Cam atât din lumea  noastră. Voi ce mai faceți? 🙂
“Dosar de Mamă” e și pe Facebook
Sursă foto Pixabay

Când se termină iubirea?

întreabă din senin:
Mama, dacă se termină iubirea?
– Cum se întâmple așa ceva, puiule? Iubirea mea n-o se termine niciodată. Te iubesc până la stele, până în alte galaxii, până rătăcesc și apoi îmi găsesc drumul înapoi. O iubire de felul ăsta nu se poate termina niciodată.
– Nu, mama. Iubirea mea pentru tine. Dacă se termină?
Deschid gura și nu știu ce -i zic. Cum adică se termine iubirea ei pentru mine? De ce s-ar întâmpla asta? Ce-oi fi făcut eu greșit de își pune asemenea întrebare? Îmi dreg glasul și încerc par convingătoare:
– Nu cred se poate termina nici iubirea ta pentru mine.
– De ce?
Păi, vezi tu, iubirea dintre o mamă și copilul ei e cea mai specială dintre toate iubirile care există.
– De ce?
– Pentru o mamă își crește copilul în burtă, înainte -l nască. Acolo în corpul ei îi modelează obrăjorii și urechile, tălpițele și ochii, tot acolo îl ține în siguranță și la căldurică până când e gata fie născut. Apoi îl hrănește la țâță cu laptele ei, îl leagănă cu brațele, îi liniștește plânsetele, îi păzește somnul, îl protejează cum știe ea mai bine. Copilul o iubește la rândul lui pe mama, încă din burtică. De-aia o lovește uneori cu piciorușele sau mâinile.
Ca -i spună o iubește?
– Exact.
Așa face și Zmeurică?
Da, și la fel ai făcut și tu. Știam iubeșți încă de când erai în burtica mea.
Și când se termină iubirea asta?

E clar n-o renunțe la întrebarea asta, și eu nu știu deloc ce -i răspund. Îmi vine fac n-aud și -i distrag atenția, însă știu după o vreme va întreba din nou. Bănuiesc însă nu are nevoie de un răspuns, ci de fapt încearcă ea -mi spună mie ceva și nu sește altă cale s-o facă. Așa încerc o ajut:
Crezi poate iubirea ta pentru mine se termină atunci când eu sunt supărată și poate țip la tine?
– Nu, nu atunci.
– Atunci când tu vrei ți citesc sau ne jucăm și eu îți spun trebuie lași lucrez?
– Nu.
– Atunci când îmi ceri înghețată și eu te refuz?
– Nu.
Când te cert?
– Nu.
– Atunci când îți spun sunt prea obosită și am nevoie de puțină liniște?
– Nu, nu, nu atunci.
– Atunci când?
– Iubirea mea pentru tine o se termine când n-o mai fiu favorita ta.
Mi se strânge sufletul. Deci e despre Zmeurică, e despre îngrijorările ei, despre nesiguranțele legate de venirea fratelui pe lume. Iarăși. vrea urlu în momentele astea. mi bag capul în nisip. Însă nu pot fac asta, n-am voie, nu-mi permit.

– Irisule, tu mereu vei fi favorita mea, n-o ți poată lua nimeni locul, niciodată.
Ba nu.
Ba da. Noi două avem între noi o magie făcută de zâne, care e imposibil de desfăcut.
– Ce fel de magie?
– E una despre dragoste. Făcută cu o baghetă aurie și cu sclipici plin de iubire. Zânele au presărat peste noi sclipiciul ăsta și au făcut magia pentru totdeauna, nimeni și niciodată n-o s-o poată desface. Eu te voi iubi mereu și tu vei iubi pe mine mereu.
Când iubirea mea o se termine, eu n-o te mai iubesc.
– Poate uneori o se mai scuture puțin din praful ăsta magic cu sclipici, și atunci o iubești mai puțin. Însă nu-i nimic.
– Nu? N-o te superi?
– Nici vorbă. O am eu destulă dragoste pentru amândouă, până când tu o te hotărăști iubești din nou. Eu o aștept răbdătoare. Ți-am zis e o magie specială și nu poate fi desfăcută nicicum. Indiferent ce se întâmplă, noi două o ne iubim.
– E roz sclipiciul ăsta?
În special roz, da. Zânele știu ți place foarte tare.
Se joacă cu un ponei și pare deocamdată nu mai are alte întrebări. Eu simt de parcă fi alergat un maraton, cu burta asta cât un butoi. Mi-ar prinde bine niște zâne acum, zău dacă nu. Unele care învețe ce fac data viitoare când ia Iris la întrebări.

“Dosar de Mamă” e și pe Facebook

Durerea din piept


Din decembrie până săptămâna trecută, Iris nu prea a dat pe la grădiniță. Au fost vacanțele, apoi diverse viroze au ținut-o și ele departe. Vremea a fost urâtă, ploioasă, străzile pline de noroi și am stat mai mult în casă decât pe-afară. Bineînțeles că un copil de patru ani are nevoie de activități, are nevoie să alerge, să țipe, să se manifeste în toată splendoarea lui chiar și atunci când e închis între patru pereți, pentru vreme îndelungată. Așa că începutul săptămânii trecute m-a găsit cu o nerăbdare pe care știu c-o cunoașteți și voi. Aia în care îmi doream doar să fie bine, fără nas curgător, fără tuse, să meargă la grădiniță, ca să iau și eu o binemeritată pauză de câteva ore. Mă simțeam obosită, burta mi-e tot mai mare, aveam musai nevoie de puțină liniște și leneveală.

S-au aliniat planetele și luni dimineață am dus-o la grădiniță, apoi m-am întors direct acasă. Plănuiam ca după ce îmi terminam treaba, doar să citesc, să stau întinsă pe canapea și să mă mai ridic de-acolo abia înainte de ora patru, când trebuia să merg după Iris. Visam de multă vreme la o asemenea zi. Zis și făcut, m-am tolănit pe pat cu cartea în mână și am citit, ba am și moțăit puțin la un moment dat. Apoi, când m-am trezit și am văzut că încă mai erau câteva ore bune până la patru, am simțit o apăsare puternică în piept, una pe care n-am putut-o alunga nicicum. Și nu, nu era de la sarcină.

Deodată mi s-a făcut foarte dor de Iris, am simțit o nevoie disperată să o văd, să o lipesc de mine și să o țin acolo până m-aș fi liniștit, până când bătăile inimii mele și-ar fi regăsit ritmul. Mi s-au umplut ochii de lacrimi, apoi am început să plâng de-a binelea. Îmi dorisem atât de mult jumătatea aceea de zi doar pentru mine, adică fără Iris, apoi când primisem exact asta, realitatea mă lovea în față. Mai avem atât de puțin timp doar cu ea.

Timpul nostru în formula asta urmează să se termine în câteva săptămâni. În scurt timp, Iris mă va împărți cu încă un copil. Unul care deși e fratele ei, pentru ea va veni ca un străin, poate chiar ca un intrus. Știe tot ce presupune asta, știe că zilele și nopțile noastre nu vor mai arăta la fel, știe toată teoria, însă sunt sigură că habar n-are ce-o așteaptă. Mă exprim în felul ăsta, pentru că mă pun în locul ei și încerc să înțeleg lucrurile din perspectiva copilului de patru ani, care deodată nu mai e centrul universului în familia lui.

Și mă doare până la lacrimi durerea ei, deși e o durere care încă nici măcar nu e aici. Mă doare în piept doar imaginându-mi cât de greu îi va fi. Până a împlinit trei ani, am stat tot timpul împreună, m-a avut pentru ea în fiecare clipă a vieții ei și nu ne-am despărțit niciodată mai mult de două ore. Apoi a mers la grădiniță și lumea ei s-a mai lărgit, însă tot foarte mămoasă a rămas. E o fetiță iubitoare care are nevoie tot timpul de contactul fizic cu mine. De îmbrățișări, de ținut de mână, de pupături și mângâieri.

Într-un mod absurd, deși sunt nerăbdătoare să trăiesc viața în patru, să-l primesc pe Zmeurică în familia noastră și să-l aduc acasă, mă simt vinovată. Vinovată că-i dau viața peste cap lui Iris. Că va deveni soră mai mare fără s-o fi întrebat cineva vreodată dacă-și dorește musai asta. Mă doare în piept haosul și dezordinea prin care va trecea ea în curând. Mi-e teamă că n-o să știu să-i arăt și atunci cât de tare o iubesc, că poate între țipete de bebeluș și nopți nedormite, o să fiu mai puțin disponibilă pentru prima mea copilă. Că o să se simtă abandonată și rănită. Că o să regreseze. Că obosită fiind, o voi repezi, că nu voi mai avea timp să-i citesc sau pentru joacă.

Așa că am plâns în ziua aceea de luni, cu pieptul îngreunat de dor și de griji, de temeri și de îndoieli, până când a venit ora patru și m-am dus după Iris la grădiniță. Am strâns-o tare și m-am abținut cu greu să nu plâng iar. Am plecat împreună spre casă ținându-ne de mâini, mama și copilul ei, in timp ce din burtă Zmeurică parcă încerca să mă liniștească: haide măi mama, haide că va fi bine!

“Dosar de Mamă” e și pe Facebook

 

Pe bune, Murphy, pe bune?


În
fiecare dimineață în care trebuie meargă la grădiniță, Iris se smiorcăie. Nu vrea se trezească, mai cere încă cinci minute, bodogane, se plânge, șoseta nu e bine pusă, tricoul are o eticheta care o zgârie, de ce trebuie și pună colanții ăia, vrea pâine cu unt, dar de ce nu am prăjit-o, doar eu trebuia -i citesc gândurile, știți voi, tot festivalul. Toate astea pentru a fost nevoie se trezească atunci când ea ar mai fi vrut doarmă. E drept și mie mi-e milă s-o trezesc, căci somnul la ora aia îi este profund și doarme exact ca un îngeraș frumos.

explic. De când sunt cam cât un butoiaș, cu burta din dotare, somnul nu mi-e tocmai lin. Nu-mi găsesc poziție bună de somn, ficiorul pe care-l găzduiesc face dansul călușerilor fix când întind și trezesc des ca merg la baie. Noaptea care a trecut n-a fost una chiar fericită, am avut nenumărate treziri, iar după ora trei n-am mai reușit mai adorm, așa am citit întinsă lângă Iris. Am închis ochii din nou abia la cinci jumătate, iar la șase, surpriză, s-a trezit furtuna. Șase! Pe bune, mai copilă? Sâmbătă?

Să-mi explice și mie cineva, după care lege nescrisă copiii nu se pot trezi deloc atunci când merg la grădiniță, dar dispun de toată energia în diminețile din weekend? Pe bune, Murphy, pe bune?

“Dosar de Mama” e și pe Facebook
Sursa foto: Pixabay

Perna

Mama, te mai doare spatele?
Puțin.
Și nu stai bine așa?
foiesc puțin pe canapea demonstrativ:
– Nu prea.
Aha. Și te-ar ajuta perna mea cu Elsa și Ana?
Păi, da. uite, mi pune-o aici la spate și atunci sta mai comod.
e mare burta aia și din cauza asta nu stai comod acum?
– Exact, e mai greu mi găsesc o poziție în care simt bine.
– Dar e perna mea.
Știu.
Și vrea mi pun eu capul pe ea.
– Pune-ți-l.
– Dar pe tine te doare spatele.
cam doare, da. Dar dacă îți e greu mi-o dai mie și vrei s-o folosești tu, e în regulă, o găsesc altceva.
– Dar eu nici n-o prea folosesc.
Păi?
Ești mama mea și nu vreau te doară spatele.
– Irisule, dar nu doare chiar atât de rău. În plus, știi durea și când te aveam pe tine în burtă, nu doar acum -l am pe Zmeu. Și atunci aveam nevoie de pernă.
– Ah, da?
Păi da.
Știi ce? Cât timp ești tu însărcinată, perna cu Elsa și Ana o fie a ta. Ți-o dau ție, n-o mai fie a mea. Dar numai cât ai bebeluș în burtă. Și o ți-o pui la spate și n-o te mai doară deloc. O stai mai comod, așa-i?

Nu știu dacă există pe lume declarație de dragoste mai mare de la un copil căruia nu-i place împartă nimic, cu nimeni. Și las conversația asta aici, ca n-o uit. Acum duc pup copila până o tocesc.

“Dosar de Mamă” e și pe Facebook
Sursa foto: Pixabay

Burta


Burta
asta e mult mai grea decât burta de data trecută. Aia de când am purtat-o pe Iris, adică. Fizic e mai grea. E tot bățoasă, semeață și crește doar în față, rotundă, frumoasă cu spume, de-mi vine stau goală toată ziua în fața oglinzii ca s-o admir întruna, la fel ca acum cinci ani. Însă e mai greu de dus. Într-un fel straniu, parcă e mai plină. Sunt foarte conștientă tot timpul e locuită, ca zic așa.

Zmeurică e un bebeluș foarte mobil. Iris mai cea câte-un poc, câte un boing, pe ici colea, însă flăcăul ăsta de-l port acum, pleacă pe unde are treabă cu tot cu burtă. Lovește, se sucește, dansează, sare pe trambulină, țopăie șotronul, se cu rolele, joacă volei, zău exact așa simt. uit cu uimire la burta asta și o văd cum se mișcă de la stânga la dreapta, apoi invers. Mult și des. Ziua, noaptea, oricând. E drept mai și doarme câteodată, din fericire. În rest însă, își face simțită prezența cu vârf și îndesat. Atât de tare, încât uneori doare la propriu. împunge de parc-ar vrea mi vorbească.

Au rămas mai puțin de unsprezece săptămâni până la naștere. Recunosc mi se accelerează respirația când gândesc la asta. De emoție, de frică, de panică, de bucurie. Dumnezeule mare, îmi spun atunci, o am un nou născut în casă, pe lângă Iris. O fiu mamă de doi. Cum o ne adaptăm cu toții? Cum o dormim? Eu cu amândoi? În aceeași cameră? Cum va fi pentru Iris? Voi ști o ajut? Ce voi face dacă cel mic se va îmbolnăvi, luând în considerare Iris aduce virusuri de la grădiniță?

Și tot gândindu așa, mi se taie picioarele, de trebuie așez, pentru ia cu amețeală. Apoi îmi mângâi burtoiul rotund, Zmeurică îmi vorbește iar, respir adânc și liniștesc. Iar burta asta grea, ajută calmez. Parcă-mi spune: hai măi, mamă, ce poate fi așa greu? pupi iar talpite mici și admiri zâmbete știrbe? pornim împreună în aventura asta nouă? haide, știi bine nu-i nici un motiv de panică.

Așa trec zilele mele, cu mângâiat de burtă, cu gânduri și întrebări, cu îmbrățișări de la cea mai frumoasă și bună fetiță din lume. De-acum e despre așteptare și despre pregătire. Despre acceptarea tuturor temerilor ca fiind firești. E despre inspirat adânc și despre expirat profund.

Unspreceze!

“Dosar de Mamă” e și pe Facebook
Sursa foto: Pixabay